Me recreo en su escribir, buscándole tres pies a un gato de ojos grisáceos y rasgados. Un felino de edad intermedia con las primeras patas de gallo asomando descaradas, bebe vino en lugar de leche y se limpia los arañazos dejando un rastro de mercromina reinventada.
La calle de la Amargura desemboca en un cruce de Cuatro Caminos, donde confluyen la Avenida de los Toreros, la Travesía de la Melancolía y la Costanilla (que no coletilla) de San Javier.
En la avenida, en el número uno, hay una taller que teje a mano urdimbres de valor atemperado. En la travesía, a media altura, sirven un menú antinostalgia que quita el hipo y la tontería. En la Costanilla de San Javier, entre los portales tres y cuatro, una tienda coqueta vende los mejores sueños y presume de financiarlos según las necesidades del cliente, a corto, medio o largo plazo.
Sus puertas abiertas riman con mis ventanas entornadas. Su chocolate amargo se derrite con mis escamas de dulce sal. Sus ficciones de marinero solitario trocan en travesía conjunta cuando soplo las velas y le nombro en silencio.
Enlazo sus letras a mi poesía incierta con siete besos adictivos.
