Estoy fuera de control. Y llevo así desde el 26 de mayo. Llevo la friolera de doce mil kilómetros este año, que no son pocos, con buenos entrenamientos, series y esas historias, pero parece que todo eso no me sirve para nada. Mis carreras durante este último mes (tres en total) se cuentan por debacles. En las dos de Madrid, cuyo recorrido incluía todas las subidas pestosas en los alrededores de El Escorial, reventé siempre en la primera subida. En el campeonato extremeño de élites y sub23 (en efecto, quién me manda a mí meterme en esos fregados), aguanté hasta el esprint por los puntos del segundo puerto, de los seis que presentaba el recorrido. En todo caso, una vez hincada la rodilla, comienza el calvario hasta meta, amenizado siempre por el aroma del lactato calcinado. A comienzos de año hice mi apuesta: menos kilómetros y más intensidad. Y los resultados están ahí, ya ni subo cómodo, ni llaneo con fuerza ni aguanto los arreones en el grupo. En breve le doy dos semanas de vacaciones a Guillermina, a ver si descansa y llega con ganas a la Siberia extremeña, donde tendré dos nuevas oportunidades para abrir paso al coche-escoba.